La magdalena de Proust: Magdalenas de lavanda y aceite de oliva / Madeleines à la lavande et à l'huile d'olive

Las fotos son todas mías, aunque a veces se me olvide insertar la firma.

Pero me fío de vosotros :-).

"(Ma mère) envoya chercher un de ces gâteaux courts et dodus appelés Petites Madeleines qui semblent avoir été moulés dans la valve rainurée d'une coquille de Saint-Jacques. Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d'un triste lendemain, je portai à mes lèvres une cuillerée du thé où j'avais laissé s'amollir un morceau de madeleine. Mais à l'instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d'extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m'avait envahi [...]. "

"Et tout d'un coup, le souvenir m'est apparu. Ce goût, c'était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray [...] ma tante Léonie m'offrait après l'avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul."

"Quand d'un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sous leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir."


- Marcel Proust in "Combray" in "Du côté de chez Swann" in "À la recherche du temps perdu" (1913)

"Mi madre pidió uno de esos bizcochos regordetes que llamamos magdalenas, y que tienen un aspecto como de haber sido horneadas en una de las valvas estriadas de una concha de Santiago. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro triste día tan melancólico por venir, me llevé a los labios una cucharada de té en la que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las migas del bizcocho, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándote de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal. ¿De dónde podría venirme esa alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bizcocho, pero le excedía en mucho, y no debía ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. [...]

Vuelvo con el pensamiento al instante en que tomé la primera cucharada de té, y me encuentro con el mismo estado, sin ninguna claridad nueva. Pido a mi alma un esfuerzo más que me traiga otra vez esa sensación fugitiva. [...]

Y luego, por segunda vez, hago el vacío frente a ella, vuelvo a ponerla cara a cara con el sabor aún reciente del primer trago de té y siento estremecerse en mí algo que se agita, que quiere elevarse, algo que acaba de perder ancla a una gran profundidad, no sé el qué, pero va ascendiendo lentamente; percibo la resistencia y oigo el rumor de las distancias que va atravesando. [...]

Y de pronto el recuerdo surge. Ese sabor es el que tenía el pedazo de magdalena que mi tía Leoncia me ofrecía, después de mojado en su infusión de té o de tila, los domingos por la mañana en Combray. [...]

Y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan comienzan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vivonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y el Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té. [...]

- Marcel Proust, "Combray", "Por el camino de Swann", "En busca del tiempo perdido" (1913).

En francés, la dichosa magdalena de Proust se ha vuelto una expresión común para designar esos olores o sabores que nos provocan un flashback instántaneo. Por ejemplo: para mí oler pimientos asándose en el horno me retrotrae instantáneamente a la cocina de mi madre, en una de las muchas tardes de los otoños de mi infancia, haciendo los deberes en un rincón de la mesa mientras ella asa los pimientos para sus conservas caseras. El olor del tomillo, del romero y de la lavanda me transporta a los paseos por el campo de la Rioja con mi padre, entre los viñedos y los almendros, yo tengo de nuevo diez años y él me me da de comer almendras frescas y moras y me explica el nombre de los diferentes arbustos, mientras mordisquea una rama de tomillo.

Todos tenemos ese tipo de detonadores de la memoria, y algunos de vosotros estáis creando en estos momentos los recuerdos que vuestros hijos revivirán dentro de muchos años, al olor o al sabor de algo que los despierte. O al menos así lo espero. Porque esos olores y sabores que son la textura de la infancia, sirven de telón de fondo que enriquece la vida adulta.

INGREDIENTES (Para una docena de minicakes, o para dos docenas de magdalenas en molde francés*):

- 2 tazas (300 gr.) de harina

- 1/2 cucharada de té de levadura en polvo

- 1/4 cucharada de té de sal

- 1 taza (237 ml.) de aceite de oliva

- 1 taza y media de azúcar

- 3 huevos

- 3 cucharadas soperas de lavanda seca (asegurarse de que es comestible y no perfumada artificialmente: podéis comprarla en las tiendas de alimentación natural y en los herbolarios, donde venden lavanda seca para infusiones)

- 1 cucharada de té de extracto natural de limón (no es totalmente indispensable)

- 1 cucharada de té de ralladura fina de corteza de limón

- 1/2 taza (118 ml) de suero de leche o buttermilk (para hacerlo vosotros mismos, ver aquí)

ELABORACIÓN:

Precalentar el horno a 180º. Aceitar y espolvorear con harina los moldes para las magdalenas (si utilizáis moldes de papel, podéis prescindir de esta etapa). En un molinillo para especias, o en un robot de cocina, picar ligeramente las flores de lavanda. No se trata de pulverizarlas por completo, sino de eliminar los pedazos más grandes y de permitir que desprendan su aroma.

Tamizar y mezclar bien en un bol los ingredientes secos: la harina, la levadura en polvo y la sal. Añadir la lavanda y mezclar de nuevo. En otro bol, batir bien el aceite y el azúcar, incorporando los huevos progresivamente, uno a uno. Añadir la esencia de limón. El resultado será cremoso.

Incorporar la harina en tres veces sin dejar de batir, alternando con el suero de leche. No esperéis obtener una masa sólida, la mezcla final será tirando a líquida. Verter en los moldes.

Hornear unos 50 minutos (para los moldes de minicakes), 45 para las magdalenas en molde francés, y entre una hora y una hora y cuarto si preferís hacer un cake grande. Procurar no abrir el horno al menos durante los primeros 20 minutos, para permitir que las magdalenas suban. Estos tiempos de cocción son aproximativos, lo mejor es comprobar pinchando con un palillo en el centro, hasta que salga limpio. Dejar enfriar ligeramente y desmoldar las magdalenas cuando aún estén tibias.

* (Las madalenas o magdalenas son el equivalente español a los muffins norteamericanos. Las madeleines francesas se hornean en estos moldes en forma de concha, en la foto, y son más pequeñas.)

Esta receta lleva una buena cantidad de huevos, y sin embargo, la textura de las magdalenas resulta ligera. La corteza exterior es consistente, dorada, casi crujiente, y la miga es delicada y esponjosa. El ligero y fresco eco de limón forma una armonía de sabor en perfecto equilibrio con el sabor astringente del aceite de oliva y el leve amargor de la lavanda. La combinación de sabores, ligada por la cantidad justa de azúcar, es sutil y elegante. (Normalmente, estas dos últimas frases que acabo de escribir me provocarían arcadas, pero si habéis leído a Proust, veréis que en este contexto son perfectamente soportables).

El perfume que desprenden estas magdalenas al hornearse es como atrapar el verano en el horno.